This week in literature…

... saw the death of experimental modernist poet, Hilda Doolittle (H.D.) in Zurich, 27th September, 1961. 

As a mythopoeic imagist, she was profoundly influenced by the avant-garde works of Ezra Pound. The poem below, ‘Hermes of the Ways’, perfectly encapsulates the style and intent of Imagism, an aesthetic that Pound describes, in an early letter to H.D., as 'objective—no slither; direct—no excessive use of adjectives, no metaphors that won’t permit examination. It’s straight talk, straight as the Greek!...'

Hermes of the Ways

by H.D.  

                                                        I

                                        The hard sand breaks,
                                        And the grains of it
                                        Are clear as wine.

                                        Far off over the leagues of it,
                                        The wind,
                                        Playing on the wide shore,
                                        Piles little ridges,
                                        And the great waves
                                        Break over it.

                                        But more than the many-foamed ways
                                        Of the sea,
                                        I know him
                                        Of the triple path-ways,

                                        Hermes,
                                        Who awaits.

                                        Dubious,
                                        Facing three ways,
                                        Welcoming wayfarers,
                                        He whom the sea-orchard
                                        Shelters from the west,
                                        From the east
                                        Weathers sea-wind;
                                        Fronts the great dunes.
                                        Wind rushes
                                        Over the dunes,
                                        And the coarse, salt-crusted grass
                                        Answers.

                                        Heu,
                                        It whips round my ankles!

                                                       II

                                        Small is
                                        This white stream,
                                        Flowing below ground
                                        From the poplar-shaded hill;
                                        But the water is sweet.

                                        Apples on the small trees
                                        Are hard,
                                        Too small,
                                        Too late ripened
                                        By a desperate sun
                                        That struggles through sea-mist.
                                        The boughs of the trees
                                        Are twisted
                                        By many bafflings;
                                        Twisted are
                                        The small-leafed boughs.

                                        But the shadow of them
                                        Is not the shadow of the mast-head
                                        Nor of the torn sails.

                                        Hermes, Hermes,
                                        The great sea foamed,
                                        Gnashed its teeth about me;
                                        But you have waited,
                                        Where sea-grass tangles with
                                        Shore-grass.